(In)útil...agasalho...

Minha repuxada poesia,
É como uma manta de retalhos…Ásperos…
Que costuro com coragem,
Suturando pedaços de pele de cobra…
Que encontro no humilde trilho.
Coso com aguçados fios negros de veneno condensado,
Qual secou á sombra do meu desprezo.
Sem dedal protector,
Pico-me na ponta dos fios letras,
Humedeço a ponta da linha para rimar do outro lado da agulha.
Descoso a inspiração do aberrante alinhavo,
Tento encontrar a musa aprendiz enleada no esboço da manta esfarrapada…
Junto mais uns retalhos coloridos,
Pois abundam no meu deserto…
Suportando o desdém,
Defendo-me apenas com o observar,
Afastando-me daquele rasto impregnado de peçonha,
Deixado pelos exemplares de serpentes perdidas.
Trilhos infindáveis de palavras indizíveis…
Serpes pérfidas, camufladas…
Enroscadas nas sombras dos cactos…
Agradável seiva dos cardos…
Escorrendo nas silhuetas dos versos, inversos…
Colírio intolerável para muitos olhos…
Ah, a minha simples obra-prima!
Suspensa no lápis que empunho, estendo a secar ao sol a manta já escrita, e á noite embrulho-me na fria poesia de recortes…
Hoje manta esfarrapada que me agasalha a alma…
Amanhã...

Amanhã, quem sabe?

Talvez a deixe cair, e será tapete para sua alteza pisar.

(imagens da Internet)